«Al perderte comprendí que no se rompe el corazón, se rompe la idea que tenía del mundo contigo»
Ana despertó tarde, con la boca seca y los párpados hinchados. El cuarto tenía olor a noche dramática: un pocillo de té chirrepeco frío en la mesa, polvo en el borde del ventilador, la ventana entornada dejando pasar un hilo de luz gris. Por un instante no recordó la última frase que dijo, la última que escuchó. Después, el peso regresó entero al pecho.
Se sentó despacio. La cama estaba tibia solo de su lado. Sobre la silla había una blusa doblada a medias; en el piso, el anillo barato que usaba cuando no quería pensar en qué ponerse. En la cocina, el chasquido del refri la hizo consciente del silencio verdadero: nadie contestaría si llamaba desde la puerta; nadie diría “ya voy”.
Volvió a la mesa. La libreta estaba ahí, abierta en una página que creía en blanco. Se inclinó. Había una frase escrita en tinta negra, centrada, sin fecha:
búscame cuando veas esto
No tenía firma. Reconoció la letra antes de admitirlo: la misma forma de apretar la pluma en las “b”, el remate en punta de las “s”. Pasó el pulgar por el trazo. La tinta no manchó: estaba seca. ¿Cuándo lo escribió él? ¿Cómo llegó eso a su libreta si anoche, después del balcón, no volvió a entrar a la casa?
La garganta se le cerró sin lágrimas. No era un mensaje de reconciliación, tampoco una amenaza. Era una puerta. Y la puerta abierta que daba a ninguna parte.
Se sentó con la libreta sobre las piernas. Contó sus propias respiraciones para no llenarse de la ansiedad creciente. Escuchó los ruidos de afuera: un carro que pasó levantando polvo, un vendedor ambulante, un perro que insistía. Por dentro, el cuerpo iba más rápido: un tambor en las sienes, las manos frías, esa urgencia que da el presentimiento.
Releyó la frase. Tres veces. En cada lectura la sintió distinta: orden, ruego, prueba. Recordó a Felipe inclinándose sobre papeles, la tinta corriéndose en su pulgar, la manía de escribir sin márgenes. Recordó, con dolor limpio, la facilidad con que él encontraba atajos en los días difíciles: “si no sabes por dónde, seguí el ruido que te llame”.
¿Esto la llamaba?
Cerró los ojos. La noche anterior volvió como un golpe breve: el balcón, la baranda fría, el “hasta aquí” dicho sin dramas. La ciudad respirando sin ellos. Se había acostado tarde, sin prender la luz, con la cabeza llena y el cuerpo vacío. No hubo lugar para mensajes secretos.
Abrió los ojos y sostuvo la libreta a contraluz. El papel dejaba ver otras páginas con anotaciones viejas: listas de supermercado, direcciones, un par de líneas subrayadas de algún libro. Nada que explicara esa frase. Nada que la negara.
Se levantó y fue al lavatrastos. Se mojó la cara, los pómulos ardiendo bajo el agua fría. Volvió a la mesa, esta vez con la toalla al cuello. Apoyó la palma en la página, como si al cubrirla pudiera recuperar control. No hubo milagro: las palabras siguieron ahí, quietas, cerradas sobre sí mismas.
Tomó aire. Si era un juego cruel, había comenzado sin su permiso. Si era una pista, también. Pensó en llamarlo y se detuvo: ¿Para decir qué? ¿Que había encontrado su letra en un lugar imposible? ¿Que el día después de la ruptura empezaba con una invitación que no sabía leer?
Volvió a leer. búscame cuando veas esto.
Se vistió sin prisa: jeans, tenis, la sudadera más vieja. Guardó la libreta en la mochila, no por obedecer de inmediato, sino para no dejarla sola en la mesa como una herida abierta. Antes de salir miró el cuarto una vez más: la cama a medio hacer, la blusa en la silla, el anillo en el piso. Nada se movió.
Cerró la puerta con cuidado. En el pasillo, la luz era de un amarillo cansado. Ana pensó —sin saber por qué— que lo primero era salir a la calle y escuchar. Si había un camino, no iba a aparecer en la cocina. Si había una trampa, también iba a esperarla afuera.
Bajó las gradas con la mochila al hombro, sintiendo en el fondo el peso exacto de la libreta. No era mucho. Alcanzaba, sin embargo, para cambiar la forma en que latía el día.
Marcó su número.
—El número que usted marcó es un número incorrecto —dijo la grabación metálica.
Probó de nuevo, más despacio, por si había fallado un dígito.
—El número que usted marcó es un número incorrecto.
Buscó en sus mensajes. El chat estaba allí… vacío. Ningún texto, ninguna foto, como si hubiera estado escribiendo sola durante meses.
Sintió un nudo caliente en el estómago, pero decidió no dejarse arrastrar todavía. Caminó hasta la avenida y tomó el bus hacia la oficina donde él trabajaba. Recordaba la fachada gris, el letrero azul sobre la puerta, el guardia con bigote.
Cuando llegó, la fachada estaba. El letrero también. Pero en la recepción, la mujer detrás del escritorio lo negó sin titubeos.
—Perdón… aquí nunca ha trabajado nadie con ese nombre.
Ana rió, seca, como quien escucha un mal chiste.
—Es alto, delgado… usa camisas de lino.
—Señorita —cortó la mujer—, aquí no hay ningún Felipe.
Salió a la calle con las manos frías. Sacó el teléfono para escribirle a Lucía, amiga en común. La respuesta llegó casi inmediata:
—¿Felipe? No sé de quién hablás.
Ana guardó el celular. Cerró los ojos y, por un instante, sintió como si el mundo hubiera exhalado sin ella. Todo seguía en su sitio: el ruido de los carros, el olor a pan de la esquina, la humedad pegada a la piel. Todo… menos él.
La calle olía a pan y humo de escape. Ana caminaba sin rumbo, con la frase de la libreta clavada detrás de los ojos: Búscame cuando veas esto. Cada paso pesaba más que el anterior.
Giró en una esquina para evitar el tráfico y, de pronto, el aire cambió. Como si alguien hubiera cerrado todas las ventanas del mundo de golpe. No había ruido de carros ni voces; solo un silencio lleno, húmedo, con sabor a metal.
El pavimento bajo sus pies se volvió más oscuro, casi brillante, como después de la lluvia. Y entonces, de un parpadeo a otro, ya no estaba en esa calle.
Estaba sentada en una mesa pequeña, frente a un vaso con cerveza que dejaba un charco redondo en el mantel de plástico. El olor a madera vieja y cerveza derramada le llegó como un golpe de memoria: el bar en la zona 1, El Gran Hotel, la primera noche que habló con Felipe de verdad, sin máscaras. No podía ser, ese bar había cerrado hacía ya más de diez años.
Él estaba ahí, inclinado hacia adelante, escuchándola como si cada palabra lo hipnotizara un poco más, bromeaba con ese humor ácido y negro que era particular de él. Así disfrazaba él sus inseguridades y su seriedad.
—Entonces… ¿qué es lo que más te da miedo? —preguntó él, con esa media sonrisa que usaba para disfrazar la ansiedad.
Ana lo miró, aturdida. La textura áspera del mantel bajo sus dedos, el sonido de la rockola al fondo, el humo que flotaba lento sobre las cabezas… todo era igual que aquella vez. Pero ella sabía que no era aquella vez. No podía ser.
Sintió la piel erizarse. ¿Estaba soñando? ¿Recordando con demasiada claridad? Quiso tocarlo, solo para confirmar que era real, pero el miedo a romper lo que fuera aquello la detuvo.
Y entonces comprendió: si este momento estaba vivo, era porque en el mundo donde despertó esa mañana… Felipe ya no lo estaba.
Ana lo escuchaba hablar en el bar, y cada palabra era como un hilo tibio cosiendo algo que creía perdido. Bebió un sorbo su cerveza para esconder el temblor en sus manos. Quiso quedarse ahí para siempre, anclada a ese instante.
Pero entonces, un parpadeo… y el vaso cerveza ya no estaba. Ni la música, ni la mesa, ni Felipe.
Estaba de nuevo en su cama, con la luz gris del amanecer filtrándose por la cortina. La libreta seguía sobre la mesa de noche, abierta en la misma página: Búscame cuando veas esto.
El corazón todavía le latía con el ritmo del bar, pero algo había cambiado. En el portarretratos de la mesita ya no estaba la foto de ambos en su viaje a la playa; en su lugar, una imagen de ella sola, sentada en la arena. El hueco donde él debería estar era tan evidente que parecía que el encuadre de la foto estaba mal hecho.
Encendió el celular. Buscó su nombre en los contactos. Nada. Probó en redes. Nada. Era como buscar una palabra que sabía que existía, pero que de pronto nadie recordaba.
El aire del cuarto se sintió más frío. La certeza le cayó encima como un ladrillo: en este día —el día al que siempre volvía— Felipe no existía. Y no había manera de cambiarlo. Se echó a llorar. Un poco por tristeza, un poco por frustración, un poco por quién sabía qué.
El segundo salto no fue tan abrupto como el primero. Ana estaba en su cocina, con una taza de café a medio tomar, cuando sintió ese calor en la nuca, esa presión en los oídos que ya empezaba a reconocer. El parpadeo fue suficiente.
El mundo cambió.
Ahora estaba recostada contra el marco abierto de su Chevy Metro, el olor a gasolina flotando en el aire y el pavimento aún húmedo por la llovizna reciente. Frente a ella, las líneas de parqueos de la tienda de conveniencia en la gasolinera de la Avenida Las Américas. Las luces blancas caían desde lo alto, dibujando sombras largas que temblaban con cada carro que pasaba por la avenida.
Felipe estaba a su lado, con una cerveza en la mano y la sonrisa fácil que le salía cuando estaba entre amigos. Y ahí estaban ellos: un grupo de cuatro o cinco, todos medio apoyados en los carros, formando ese semicírculo que se arma cuando una historia empieza a tomar vuelo.
En el centro, Miguel —el amigo de Felipe— gesticulaba con las manos, imitando voces, exagerando acentos, doblando la espalda para representar a un anciano invisible que regañaba a su nieto. No había guion, no había plan; solo una cascada de palabras y caras que hacía que todos estallaran en carcajadas.
Ana sintió cómo la risa se le escapaba, genuina, de un lugar donde ya casi no quedaban cosas intactas. Se abrazó el torso, más por contener el momento que por frío, y dejó que la alegría del grupo la envolviera.
Miró de reojo a Felipe. Él no miraba a Miguel, la miraba a ella, como si su verdadera diversión fuera verla reír. Ana desvió la mirada rápido, guardándose ese instante como quien oculta un diamante.
El aire olía a fritanga de un puesto cercano, mezclado con el humo tenue de los escapes. Alguien destapó otra cerveza con el borde del parachoques y el sonido metálico rebotó entre las risas.
Por un segundo, Ana quiso decirle a Felipe que recordaría esto, que lo grabaría en su memoria como uno de esos momentos que parecen pequeños pero que, años después, son lo único que uno quiere volver a vivir.
Pero no hubo tiempo. El calor en la nuca volvió. El brillo de las luces de la gasolinera se fundió en blanco y el pavimento desapareció bajo sus pies.
Abrió los ojos en su apartamento. El café en la mesa ya estaba frío. En la mesita de noche, junto a la libreta con la frase imposible, había una tapa de cerveza con el logo de una marca que ya casi no vendían.
Ana la tomó, la apretó en la mano y sonrió con tristeza. No necesitaba entenderlo todavía; por ahora, solo quería seguir guardando pruebas de que, en algún lugar, Felipe todavía existía.
El tercer salto llegó de madrugada. Ana estaba acostada, mirando el techo, con el cuerpo pesado de insomnio. No hubo aviso esta vez, solo un parpadeo, y de pronto el mundo tenía otra temperatura, otro olor, otra luz.
Estaba en una habitación que reconoció de inmediato: la de Felipe, cuando vivía en aquel apartamento pequeño de paredes color crema y cortinas baratas. Afuera, la ciudad estaba en silencio, como si los edificios hubieran decidido dormir más profundo de lo normal.
El aire estaba tibio, cargado con un aroma que mezclaba jabón recién usado y algo más íntimo, difícil de nombrar. La sábana se arrugaba bajo sus dedos; la textura áspera en algunos pliegues contrastaba con la suavidad del cuerpo de Felipe, que dormía de lado, con un brazo extendido hacia ella.
Ana lo observó en silencio. El cabello revuelto, la respiración lenta, esa línea en la frente que se formaba incluso cuando descansaba. No había ruido de autos, ni voces, ni nada que rompiera ese instante.
Sintió una presión cálida en el pecho: no era nostalgia, todavía no… era esa sensación de estar en el centro exacto de algo que importaba. Quiso mover la mano para rozar su hombro, pero se contuvo; cualquier gesto parecía capaz de romper el equilibrio perfecto de la noche.
Felipe, medio dormido, murmuró algo que ella alcanzó a entender entre sueños:
—No te vayas.
Ana sonrió, aunque sabía que tenía que irse temprano por la mañana. Esa vez le respondió con la verdad:
—No me voy.
Felipe le puso la mano encima del pecho, acariciándola suavemente. Eran caricias inocentes, a pesar de estar tocando áreas que un padre consideraría restringidas a un hombre para con su hija. Ana no pudo menos que sostener el llanto. Se le había olvidado qué tan bien la conocía Felipe y qué tan bien se sentían sus manos en su cuerpo.
La frase se quedó flotando, pegada al techo, mientras el calor en la nuca volvió a subir.
—No…¡Nonononono! — Alcanzó a murmurar…
Las paredes se difuminaron, el colchón desapareció y Ana abrió los ojos en su cama actual, sola, con la madrugada real pegada a la ventana.
En su mesa de noche había algo que no estaba antes: un mechón de hilo rojo, del mismo color que las costuras viejas de la almohada de Felipe. Lo sostuvo en la mano como si pudiera quemarla.
No había explicaciones. No las quería todavía. Solo estaba segura de una cosa: en este nuevo día, Felipe no existía.
El siguiente salto llegó en medio de un sorbo de café. Ana estaba en la cocina, con la taza a medio camino hacia los labios, cuando la luz cambió. El aire se volvió más frío, cargado con ese olor a desinfectante de pasillo recién trapeado.
Parpadeó, y ahí estaba: el uniforme azul marino de la secundaria, la falda que siempre le pareció demasiado larga, la blusa con cuello rígido y los zapatos lustrados. Frente a ella, Felipe, un año mayor, con el suéter del colegio medio abierto y el cabello despeinado como si nunca hubiera aprendido a peinarse bien.
La reconoció de inmediato, aunque él todavía no tenía la sombra en la mirada que llegaría años después. Sonreía fácil, como si no existieran más problemas que las tareas y la patineta.
Ana sintió que algo dentro de ella se tensaba. Sabía lo que estaba por pasar. Lo había vivido. Lo había dicho. Entendió al instante dónde estaba. Recordó cada palabra, cada respiración, y el dolor le golpeó como un puño en el estómago.
—No… no, por favor… —murmuró, y luego, desesperada, gritó— ¡No lo hagas!
Pero la Ana joven ya estaba hablando.
—Felipe, tenemos que hablar.
—¡No! ¡Callate! —la Ana adulta lloraba, intentando interponerse, agitar las manos frente a su yo adolescente—. ¡No lo digás, por favor! ¡No sabés lo que va a pasar!
Él frunció el ceño, confundido.
—¿Qué pasa?
—Necesito… necesito tiempo para mí. Quiero enfocarme en mis estudios.
Ana adulta gritó, la garganta ardiéndole.
—¡Mentís! ¡Es mentira! ¡Decile que lo amás! ¡Agarrálo, abrazálo! ¡No lo dejes ir!….
Veía el reflejo de ambos en la ventana del salón vacío: ella, desde la puerta de la casa de sus padres, mordiéndose el labio; él, con las manos metidas en las bolsas del pantalón, intentando entender algo que no podía controlar en medio de esa tarde de verano.
—¿Es por algo que hice? —preguntó él, y Ana sintió la punzada vieja en el estómago.
—No. Es por mí —respondió, sin poder evitarlo.
Las palabras se posaron en el aire como polvo. El silencio entre ellos se llenó del ruido lejano de otros estudiantes saliendo de un colegio en los alrededores, marcando el final de la jornada matutina.
Las lágrimas le corrían a la Ana adulta como si fueran fuego líquido. Extendió las manos, intentando tocarlo, empujando contra una pared invisible que la mantenía fuera de la escena.
—¡No lo dejes solo! ¡No lo abandones! ¡Por favor!
Felipe asintió, apenas. No se movió para detenerla. Solo dijo:
—Entonces… supongo que te veo por ahí.
Ana dio media vuelta, pero antes de cruzar la puerta lo miró de reojo. La luz de la tarde se colaba por las ventanas altas, bañando su silueta con un brillo que la golpeó en el pecho.
Ana adulta cayó de rodillas, jadeando, sintiendo que el pecho se le rompía en mil pedazos. Quiso quedarse, empujar a la Ana joven y abofetearla para hacerla entender. Pero ella no estaba viviendo el momento, estaba viviendo el recuerdo. Y como una obra cruel del destino, en ese momento el recuerdo la expulsó de regreso a la realidad.
Parpadeo. De nuevo estaba en su cama, con el eco de esa despedida adolescente rebotando en su cabeza. Afuera, el día seguía su curso. Dentro de esta realidad, Felipe nunca había pasado por su vida. Lloró amargamente, hasta que sintió que ya no había más en ella que pudiera sacar.
Siempre de vuelta a ese maldito día. El día después.
Ana pasó toda la mañana tirada en su cama, no tenía las fuerzas físicas ni emocionales para hacer nada de lo que tenía que hacer. De parte del trabajo ya tenía alrededor de doce mensajes y cinco llamadas perdidas.
Ese día no le importaba en lo absoluto. Cayó la noche y, sin avisarle, vino de nuevo: Ana parpadeó y, de golpe, la humedad fría de la noche se volvió un aire tibio, encerrado. El olor era inconfundible: desinfectante barato intentando cubrir el aroma persistente de las cortinas viejas. Reconoció el cuarto al instante: motel sobre la Roosevelt, paredes pintadas de un amarillo que intentaba ser cálido, pero que se sentía como cargado de muchas historias y corazones rotos en esa habitación.
La sábana áspera se arrugaba bajo sus rodillas. Afuera, el ruido distante de tráileres pasaba como si el mundo siguiera sin saber lo que estaba a punto de suceder ahí dentro.
Felipe estaba frente a ella, sentado al borde de la cama. Tenía esa expresión rara que mezclaba nervios y ternura, como si no supiera dónde poner las manos. La luz tenue del foco de la mesita lo recortaba en sombras suaves.
No era la primera vez que se tocaban, no era la primera vez que sus cuerpos coincidían. Pero sí era la primera vez que importaba. No como un impulso, no como una casualidad, sino como una decisión.
—¿Estás segura? —preguntó él, y su voz tenía una fragilidad que ella nunca había escuchado antes.
Ana adulta, atrapada en su yo más joven, sintió un nudo en la garganta.
Quería decirle “sí, y no sabés cuánto me voy a aferrar a este recuerdo”, pero su boca repitió lo que había dicho entonces:
—Sí… pero no me sueltes.
Él sonrió, no mucho, apenas lo justo para que se notara que también estaba nervioso. Se acercó, y el peso de la cama cedió. Ana sintió el roce de su rodilla contra la de él, el calor compartido en un cuarto demasiado pequeño para tantas emociones.
Y ahí, mientras sus manos se buscaban con cautela y sus miradas se sostenían como si fueran a decirse todo sin palabras, Ana adulta lloraba por dentro. No por tristeza, sino porque sabía que este instante —ese latido exacto— sería una de las pocas veces en su vida en que alguien la miraría así: como si nada más existiera.
El reloj de la pared marcaba las cinco con cuarenta y cinco de la tarde. y el tiempo parecía encogerse. Ana quería detenerlo, quedarse ahí para siempre. Pero su cuerpo seguía obedeciendo la memoria. Y cuando los labios de Felipe rozaron los suyos, entendió que, aunque la vida se encargara de separarlos después, nadie podría arrebatarle la magnitud de ese momento.
Cuando el salto se deshizo, se llevó consigo no solo la imagen, sino el olor del cuarto, el temblor de sus piernas y un hueco tibio en el pecho, como si hubiese dejado algo encendido en un lugar al que nunca podría volver.
El aire de la nueva mañana le pesó distinto; no era tristeza pura, sino una nostalgia que mordía lento, recordándole que, aunque hubiera otras calles y otros días, ninguno tendría esa misma luz.
La lluvia golpeaba el techo como si quisiera arrancarlo. Ana abrió los ojos y el olor a humedad y cigarro la devolvió a una habitación que conocía demasiado bien. Luz anaranjada entraba a medias por la ventana, proyectando la silueta de Felipe en la pared: encorvado al borde de la cama, encendiendo un cigarro con movimientos torpes, como si las manos no le respondieran del todo.
El humo se enroscó en el aire antes de disiparse. Él no la miró.
—Siempre me dejás afuera, Ana —dijo con voz baja, casi rota—. No me contás nada. No me dejás saber qué pensás… qué sentís de verdad.
Ana adulta sintió un nudo en el estómago, uno que no recordaba haber sentido con esa intensidad en su momento. Se levantó instintivamente para acercarse, para tocarle el hombro, para decirle que no era así. Pero sus pies no respondieron. Su yo joven, sentada contra la cabecera, abrazaba sus rodillas y evitaba su mirada.
—No es tan fácil… —dijo ella, y en su voz había una mezcla de cansancio y miedo.
Felipe soltó una risa amarga que sonó más a un quejido que a burla.
—¿Fácil para quién? —expulsó el humo con violencia—. Me hacés sentir como un invitado en tu vida… como si solo pudiera quedarme en la puerta.
La Ana adulta gritó por dentro. Quería sacudir a esa otra Ana, decirle que hablara, que se abriera, que no dejara pasar ese momento. Pero la escena siguió como una obra sin posibilidad de improvisar.
—No es que te deje afuera —contestó la Ana joven, clavando la mirada en la lluvia tras la ventana—. Es que a veces no sé si querés quedarte.
Felipe apagó el cigarro en un vaso con agua. El chisporroteo sonó como un latido quebrado. Levantó la cabeza y la miró por primera vez.
—Si no quisiera quedarme, ya me habría ido.
Las palabras quedaron flotando, inmóviles, pesando más que cualquier grito. La lluvia golpeaba las láminas con furia, llenando el silencio. Ana adulta sintió las lágrimas arderle en la garganta, pero en esa línea de tiempo no podía llorar. Solo mirar cómo dos personas que se querían no encontraban la manera de alcanzarse.
La escena no terminó con un portazo ni con un adiós, sino con ellos dos sentados en la misma cama, separados por un océano invisible que ninguno se atrevió a cruzar. Ana no quería parpadear, sin embargo, involuntariamente lo hizo y en un tris, estaba de regreso en el día después. Pero algo raro pasó esta vez: Generalmente regresaba a la hora en la que normalmente se despertaba, o de madrugada. Esta vez, cuando abrió los ojos, el reloj marcaba cuarto para las diez de la mañana. Algo se sentía diferente.
El aire estaba impregnado de una calma extraña, como si el mundo se hubiera detenido para dar espacio a algo inevitable.
Se incorporó, sintiendo la textura suave de las sábanas bajo sus manos, y entonces lo vio.
Felipe estaba junto a la ventana abierta, con la camisa blanca arrugada y el cabello desordenado por el viento. La luz entraba sesgada, acariciándole el rostro y haciendo brillar el pequeño lunar en el arco de su ceja izquierda. Sus manos descansaban en los bolsillos, pero su postura tenía algo distinto, más definitivo.
—Hola Ana, veo que me buscaste… —dijo. En su voz había ternura y resignación a partes iguales—No puedo cambiar lo que somos, pero puedo darte algo.
Ella sintió un vértigo inexplicable.
—¿Qué me diste, Felipe? ¿Por qué todo esto?¿Me drogaste y todo esto es un trip?¿Tenés idea de todo lo que acabo de vivir, de todo lo que volví a sufrir por tu culpa?
Él se giró por completo, y por un segundo ella creyó que el tiempo se había vuelto líquido, porque su mirada parecía contener todos los momentos que habían vivido.
—No, para nada. Por increíble que te parezca, solo cambiamos de dimensión. Te puse en un lugar donde yo nunca existí. No para que me olvides… sino para que aprendas a amar mejor. Para que uses lo que fuimos, y lo que no pudimos ser, en lo que venga después.
Ana sintió un nudo formarse en la garganta.
—¿Y yo? ¿Por qué tengo que ser yo?¿Qué voy a ser para tí después de esto?
Felipe sonrió, esa sonrisa breve que siempre parecía a punto de romperse.
—Yo fui tu prueba y error. Y vas a ser…todo. Siempre vas a ser mi todo. Aunque para ti solo parezca un sueño.
La habitación se llenó del sonido suave del viento y del golpeteo de una rama contra la ventana. Él dio un paso atrás, como si la luz lo reclamara. Un olor a jazmín que venía del patio se coló por la ventana, dándole una sensación peculiar al momento.
—Cuando despiertes de nuevo, no sabrás si esto fue real. Pero algo en ti va a recordar, incluso si no podés ponerle nombre.
Hizo una pausa, respiró hondo y su expresión se suavizó.
—Pero yo… yo no quería irme sin decirte lo que nunca supe poner en palabras. Gracias, Ana. Por las veces que me salvaste sin darte cuenta, por las carcajadas que me devolvieron la vida, por quedarte cuando yo no tenía nada que ofrecer. Gracias por amarme incluso cuando yo mismo no podía hacerlo.
Felipe continuó:
—No te pido que me recuerdes. Ese no es el propósito de este regalo. El propósito es que usés lo que tuvimos para que lo que venga después sea más hermoso, más honesto. Que no te guardés lo que sentís. Que abracés más, que te vayas menos.
Ella sintió que el aire se volvía espeso, como si el mundo no quisiera que esas palabras se escaparan.
Sus ojos brillaban, pero no lloraba.
—Si hubiera sabido que el final llegaba así, te habría dicho todo esto antes. Te habría amado mejor, Ana.
Felipe dio un paso hacia ella, tan cerca que Ana pudo sentir el calor de su aliento y el roce invisible de su presencia. No la tocó, pero sus ojos le hablaron como si lo hiciera.
—Te dejo esto —susurró—, para que vivas con el corazón lleno, no con las manos vacías.
Ana no se contuvo, se abalanzo sobre él para abrazarlo una última vez.
Pero antes que lograra hacerlo, sin un destello ni un ruido, Felipe comenzó a deshacerse suavemente, como si el viento le quitara capas invisibles. Ella no logró materializar su abrazo. Algo le decía que si hubiera logrado aferrarse a él, hubiera escapado a la realidad donde los dos alguna vez fueron. Primero fue su cabello alborotado, que se soltó en hilos finos que flotaron en el aire; luego su piel, que se volvió un mosaico de pétalos pálidos desprendiéndose uno a uno, girando despacio, sin prisa. El aire se llenó de una fragancia tenue, mezcla de lluvia y jazmines.
Ana quiso atraparlos, pero cada pétalo se deshacía en polvo cálido al rozar sus dedos. Felipe no apartó la mirada en ningún momento.
—No es un adiós —dijo, ya con la voz lejana en un eco sonoro que inundaba el cuarto de Ana—. Es el lugar donde sigo estando, aunque no me veás. Yo nunca te voy a olvidar, y siempre te voy a amar, sabé eso.
Cuando el último pétalo se fundió con la luz que entraba por la ventana, quedó solo el rumor del viento y una claridad extraña en la habitación, como si su ausencia la abrazara.
Ana cerró los ojos para retener ese instante… y cuando los abrió, ya era el día después, a la hora de despertarse para ir a trabajar; solo que esta vez, no recordaba haber cortado con nadie.
Se levantó sintiéndose atolondrada con lo que había soñado, una tristeza le había invadido el corazón y no sabía por qué, si la noche anterior había salido con sus amiga Lucía y Vale. Se dirigió al baño del apartamento donde vivía y pisó algo raro, que parecía húmedo y suave.
Cuando vio, en la planta del pie tenía pegada una flor de jazmín. La despegó, y con extrañeza y cuidado la metió entre las páginas de un libro de Paulo Coehlo.
Ana aprendió a vivir con la extraña certeza de que algo, en algún lugar de su memoria, no encajaba del todo. Nunca lo contó; ni a su esposo, ni a sus hijos. Lo llamaba su “sueño largo”, aunque en las noches frías, cuando todos dormían, lo sentía más real que la propia casa donde vivía. Recordaba todas las memorias, recordaba todos los sucesos de una relación en la que nunca estuvo, e incluso recordaba al que en su sueño era un hombre más alto que ella, de pelo alborotado, que usaba camisas de lino a medio planchar, un lunar arriba de la ceja y barba a medio crecer.
Una tarde cualquiera, después de recoger a los niños de la escuela, entró al supermercado. El lugar olía a pan recién hecho y a frutas maduras. Empujaba el carrito, revisando la lista en su teléfono, cuando lo vio.
En los altoparlantes del supermercado inciaba Bittersweet Symphony de The Verve.
Estaba frente a la sección de pastas, comparando precios. El cabello ligeramente revuelto, una camisa de lino blanca un poco arrugada, y esa forma distraída de inclinar la cabeza al leer las etiquetas… El corazón de Ana dio un vuelco seco.
Por un instante, el mundo se volvió un túnel estrecho. Solo él y ella.
Caminó despacio, sin darse cuenta de que apretaba el mango del carrito hasta sentir dolor en las manos. Cuando estuvo lo suficientemente cerca para verlo bien, notó sus facciones.
No había lunar en la ceja izquierda.
Él levantó la vista, y sus miradas se cruzaron. Fue un segundo. Quizá menos.
Ana sintió la misma claridad extraña que aquel día en que soñó todo, como si todo el ruido y el tiempo alrededor se callara.
Sonrió, leve, sin saber por qué. Él le devolvió la sonrisa con cortesía, como se hace con un extraño que se cruza en un pasillo.
Siguió su camino, y Ana también. En el carrito, entre la harina y el azúcar, el aire olía otra vez a jazmines.
Al llegar a la caja, todavía con el corazón alterado, alzó la vista y lo vio de nuevo, alejándose por la puerta automática con una bolsa en cada mano. El sol de la tarde lo recortó contra la calle, y por un segundo, juraría haber visto caer un pétalo casi invisible desde su hombro hasta el pavimento.
Parpadeó, y ya no estaba.
Ana sonrió apenas, como quien guarda un secreto demasiado grande para contarlo, y empujó el carrito hacia la salida.
